Seguro que otros, muchos, lo tararearon antes. En sus talleres, estudios, calles, salones o dormitorios.
Nacieron para ser de otros. concebidos en despiece de final reparador, para no terminar nunca. Ahora en este entreacto de reposo y espera...aguarda.
De un bodegón irónico de cristal e infancia; de un desnudo ridículo de piscina parda; de tantos y tantos inviernos de mantel a cuadros y cristal.
Se hizo tabla bajo los ventiladores. En la cabaña donde deslumbran los aceites a borbotones.
Aterrizó golpeado, ayuno de preciosismo, torpe y boqueante.
Adoptado, se quedó, para dormir tapado en acrílico oscuro...más que negro. Salvado por los acordes rotos de las libretas desalambradas, entre las caderas canallas.
Su despertar ya no nos pertenece. NO Pez.....SIL san, vous plait.
En algún lugar escuchamos esto antes...o no.
