FÁBULA POR ESCRIBIR DE LA MOSCA Y LA RANA....O LA RANA Y LA MOSCA

Cuando el amor llega así de esta manera uno no se da ni cuenta....caballo, naninonino...porque estás viejo y cansao.....ninoninoniná.

Obviamente esto no es una historia de yonkis, ni un refuerzo visual a la canción melódico-sentimiental, que ha tenido en Julio y en el camarero del local donde Pollito se arranca por esas rumbas que tanto "los" gustan, sus valedores. La verdad es que esto puede ser un cuento de príncipes encantados y moscas cojoneras; una versión de tanto fue el cántaro a la fuente; la lechera con ínfulas; los terrarios con ínsulas o una historia de amor sin matices...."tanto la quería" que tardé en deglutirla dos horas y ¿quientas noches? (Sabina siempre ha sido un exagerado...solo le queremos por sus enumeraciones).

¿Me vás a comer?....me muero de ganas
....y se la comió en ese escenario donde la lubricidad es el todo. Con alas y a lo loco, sin besos.....No somos ranas, porque nunca seremos príncipes, nunca heredaremos coronas porque nada puede asentar sobre nuestras cabezas científicas, metódicas, melódicas y de anca ancha, anca de rey de....imposibles pantalones de pitillo que nos abrazan desde los escaparates.......y queremos pasar los ratos contigo en lugares secos, donde podamos comernos y pedir un trago.

Ese aletear me vuelve loco. tapat22

Perdón, ese aletear me vuelve loca. Tapat22

¿Así termina el cuento? Tapat22.

Y LA MORA EN SU MORALITO SOLA

Nuestro compromiso con la belleza ha dado paso a un compromiso artístico con la supervivencia. Así que hemos decidido hacer fotografías de la naturaleza, panorámicas y todo lo que cualquier grupo de 100 personas sometidas a la tortura visualizadora en bucle colija como: "comercial". En realidad es un apunte después de varias asambleas en las que hemos decicido no dejar el cóctel, tampoco el combinado...mayoritariamente gin y tonic...con más insistencia e incidencia del gin, por los que se van por el lemon.....y esa cuadrilla vintage de la cola, escaparate de cubalibre.

Lo esencial de esta serie de instantáneas está en la herencia del Costeau y toda su flotilla a ras y bajo el agua...Adobado con aquella constatación radical de los Suaves, "ya no quedan príncipes azules.....". Todo dinamitado cuando pasamos del "rewin" y solo pensamos en ese horizonte en el que estrenaremos una exposición....será en una semana, en Madrid, donde los cafés suenan a mediterráneo con caballos la noche de San Juan. Será de esos colores que caldean las tablas de tus piernas los días de baile. ATENTOS, LISTOS, YA.....vayan preparándose.


Naturaleza asesinada en fauces de agradable ranita de uñas....bueno bastante relajada. de Tapat22

RELATO DEL DÍA EN EL QUE DEJAMOS DE SOÑAR

AL ABORDAJE, SEMÁNTICA PARDA

Y siguen empeñados en hacernos creer en la maldad (maniqueo basic) del "pirata". No es más que un reducto imperialista, del no se pone el sol y Europa está llena de mangantes (ingleses y holandeses...antes del fútbol). Pero ahora ¿ser pirata?, es sublime ética y estéticamente. Es la manutención de los jóvenes de Somalia y alrededores (al pie de la letra el "enseñar a pescar"o el "yo soy pescador de hombres"). En la versión de disfrute y deleite son apuestos, tienen bandas sonoras y "merchandaisin" made in china. ´Así que adolescentes, crecidos y o crecidas, cristianos de base y alguna altura, cinéfilos, melómanos, pintores, creadores, recreadores, procreadores...a todos satisfacen las vertientes piratas de este siglo XXI. ¿ya?...sí.

¡¡¡¡Mama nosotros queremos ser piratas!!!, hacer películas y no andar en barcos llenos de inquisidores, que nos tocan sin gusto. Queremos ser los guapos y buenos, los que se enriquecen y los que.....bueno esos.
La autoridad, la de los bandos y las leyes, ha vuelto a llegar tarde y es incapaz de acariciar el imaginario colectivo para ablandarlo y robar las imágenes. ¡¡¡¡Torpes!!!. Si se pelean guionistas e ilusionistas, ganarían los primeros....pero los otros nos dejan con la boca abierta y necesitamos ventilar.

Piratas en Londres (si ya lo decían). De Rodolfo Conteras para él, para tí y para Tapat22

TORREMOLINOS 73

La inflación enciclopédica. Esta alerta que ahora observamos con desdén, ternura y sobre estantería de roble, ya no es peligrosa. Se pinchó hace bastante la gran burbuja de lomos en cueros, fotografías de cuadros y editoriales imposibles. La España de la enciclopedia, nunca fue la Francia de Diderot y cía. La España de la enciclopedia secaba hojas y guardaba cartas. En la España de libros de hoja fina y espaldas negras la Británica era un delirio con la mera referencia. En el tramo que va de las enciclopedias y sus vendedores al mail, el móvil y la foto digital....hemos perdido nuestro patrimonio, se ha desperdigado el arte y es imposible encontrar los discos de Ricardo Solfa.
Quizá las casualidades sean la versión más floja de las putadas.
Quizá ni los recuerdos estén basados en hechos reales, no recordamos...aunque siempre hay calles que nos suenan.
Quizá callemos demasiado, hasta sentir dolor abdominal, pero queramos decir algo
Quizá la sorpresa nos lleve por los caminos de la cortesía y solo en casos puntuales a una leve excitación.
Quizá el abismo del resumen nos deje en la estacada...o en la estepa rusa (gran chiste de Eugenio)Quizá Londres sea una ciudad tan fotografiada que se ha velado o revelado como un gran destino para ir contigo antes de aterrizar en Sofía.
Quizá un taberna no tenga encurtidos por problemas de aduana.
Quizá el cerdo sea el mejor amigo de las abejas....reina.
Quizá las melíferas nos dejen sin cópula vegetal (otra vez science para envolver el arenque).
Quizá el ajo no sea tan bueno para la memoria, quizá tampoco para el corazón.
Quizá diera para varios boleros y un cha, cha,cha
Quizá tengamos que robar las "eses" para dejar de susurrar, para que la serpiente tome cuerpo y blancanieves se vuelva loca con la "termomix" (desconozco donde duerme la h)
Quizá el punto y coma no esté muy extendido por aquí
Quizá los anticiclones salten por la borda y las borrascas entren por Antequera
Quizá el tiempo, indomable, algún día nos obedezca....nos dará tanto miedo que nos comeremos los relojes y los unos a los otros.

Sígueme....or follow. De Rodolfo Contreras para Tapat22

EN UN PANAL DE VACAS-REINA

Mentira. Mentiras, pobreza y apología de la tontuna. Podrían ser las columnas basales de nuestra alegre miseria. Esta vez al decir nuestras tambien queremos decir tuyas....es la socialización de los cuentos sin moraleja. Este mordisco o pellizco de monja, abrazo de ortiga o entrada sin picar para el circo, solo quiere desnudar el argumento del espermatozoide forzudo. En esa competición, casi proscrita, en pista cubierta...siempre gana el que los científicos de todo pelo, y sin él ,han calificado como el "más fuerte" (es una simplificación porque Nature y Science las tenemos para no manchar con el café la mesa de cristal). ¿El más fuerte o el más tonto? la selección natural en su versión coital sin barreras deja que llegue el más testarudo, el más cabezón, el menos dialogante, el más cafre....eso lo explica casi todo. ¿Cuantos futuros de inteligencia y diálogo se han perdido por barrancos y barranquillas, suelos, calcetines, papeles, suspiros y bidés? infinitamente más que idiotas concebidos .

Este descubrimiento nos lleva a dar la vuelta a conceptos como "vaca" o más concretamente "¡vaca!"...con verbo "estás hecha una" o el mortífero "eres". ¿y? probemos con "reina"..."estás hecha" o "eres". INSISTIMOS el primer impacto es el más torpe, cantemos por los espermatozoides que se han secado al sol o a la sombra, que han muerto sin charco ni maratón...y pensemos escuchando en bucle "amparito roca" interpretado por la Orquesta Platería...y disfrutemos de una entrega maravillosa de vacas-reina, retratadas desde el cariño y a unos metros por Nacho Contreras.

Desde esa Suiza de banqueros y cuentas opacas....como esas carreras de las que hablábamos....en fin....esto es solo el principio.

Ponte las piernas de listas y topos y te trataré como una reina.....o si no, también.

Sí, puedo doblar la apuesta que cantaban Esclarecidos....apostar, la cosa es apostar.

Las vacas no tienen botas porque Ramón Rodriguez hace zapatos

Nos tomaremos un gin tonic aromático con todas las porquerías que decidan en el Casino.

EN FIN, EL O EN EL

Lo más parecido a la eternidad que conocíamos por aquí ha desaparecido entre mordiscos de tierra parda. Así, en invierno con niebla y letanías, lágrimas de incensario y ese barroco rural del que vuelan las gárgolas. El suelo blando abrazó la edad finita. La verja blanca dejó a oscuras el rojo de las rosas, el verde, la palidez amarilla de una boca cerrada. Certificamos con un aluvión de detalles salteados el fin de una era.....una era sin aditamentos sociológicos, una era.... y lo que vió y vivió hicieron que fuese y será. Otro día alumbraremos, hoy buscamos calor.... que no quedan fotos en blanco y negro.

Por ti, daría, la vida entera...

La vida

Pocas cosas se pueden decir cuando uno no tiene palabras. Muy pocas. Y en el enredo de la vida, a veces se desenreda sin quererlo. Golpes. Malos incluso sin ser bajos. Siempre queda algo, aunque sean recuerdos. Para siempre en ti. Para siempre. Siempre para ti. Siempre.

DE PAUL MAURIAT A PACO COSTAS

Porque todavía queda gente maravillosa...que merece todo, sin peñascos.

TE DIRÉ

El teléfono es un gran invento. El aserto queda fetén. Además nadie puede medir en hectómetros cúbicos cuanto ocupa "un gran invento". El catálogo de grandes inventos, en cuanto sales de la rueda e internet...te desborda. Pero ¿qué exposición de sentimientos permite el teléfono? por supuesto los estados de ánimo, los chispazos de la picana cotidiana, algún intento de decir algo que no se verbaliza por falta de estructura o porque simplemente no se ve la cara del otro u otra y no puedes abrazar el metacrilato o a tu iphone 5. El teléfono es, o puede ser, una eternidad verbal que, como medio, deja sin decir todo lo que te hubieramos dicho...y para que conste, así sin más profundidad...que ya nos deja el gusto de la impotencia no poder querer también por teléfono.... nos autoinvitamos a escribir una carta....que eso ya es el "novamásssssssss"....y de no ir se fosilizó.

El correo de la reina...... de Victoria Verdier para Tapat22.

ESTE BUZÓN Y SUS AMIGOS QUIEREN UNA PARED CON VISTAS A TU GUSTO Y A TUS ENTRAÑAS.

Y NOSOTROS TE QUEREMOS A TÍ....CUANDO TE ASOMAS A NUESTRA VISTA, A NUESTRO OIDO, A NUESTRO TACTO

CABALLO LLAMADO NEVER MORE

Te haré reina en un "prao" de aguas cristalinas, con culebras de pecado....antes de que nos de tiempo a rompernos.

Quisiéramos salir corriendo, saltar las tapias y escalar los ladrillos, recuperar tu sonrisa; la crema agridulce de tus labios....con mordisco y doble tirabuzón; aliviar la soledad con palmas, de espalda recta y mañanas eternas; subrayar la elegancia y tocar la puerta de la moda que algún día será. Sonó el timbre....eran ellas. Miraban el tren, absortas en el AVE, ajenas al mercancías, en el apeadero de azulejo, mimbre y caramelos....entre flores de plástico y aguas incansables. No llegaremos siempre pero ahí estamos.

Desde Suiza con amor, porque cabe el amor en Suiza...ellas retratadas por Nacho Contreras. Ellas, que como nuestros sentimientos, no tienen nombre. Ellas que mugen como las demás pero con acento alemán; ellas que coquetean en flor....como nos gusta encontrar.....agachate y vuelvete a agachar que cualquier día nos verás.

Adobada tanta flor con el viejo mundo (bulerías) que Jorge Pardo dispara con la cordialidad nerviosa de quien sabe que así sí.

Para los que quieren descubrir lo que dejan las tierras suizas......que suenen el HANG , instrumento manufacturado en Berna idóneo para reflexivos con poco que pensar; percusionistas de viernes y cencerreros cultos.

Ellas.......de Nacho Contreras para Tapat22, cedidos los derechos y ofertadas las obligaciones.