SUSPIR ANDO

Una carta es un papel...

pero te puede matar si no es....

Gloria Fuertes

Buscando esta cita hemos dado con otra, que ahora apetece más. Seremos respetuosos pero...

A no ser en tus manos,

donde mejor me encuentro es en el mar (...)

Por eso retorno a tus manos,

que siempren me ofrecen un mendrugo de paz.

Gloria Fuertes

O me llamas o me escribes. Victoria Verdier, Tapat22

Es en este momento en el que queremos verte. Nos consolaría saber que te acercas y que suena nuestro teléfono. Bastaría con abrir el buzón y de buzón a buzón un beso con poca lengua y cuidado. Las manos, las tuyas, que algún día van al pan y otros días vuelven a la realidad, escriben microrrelatos que se hacen novelas en fascículos con la simple y reiterada evocación. Pero seguro que alguna noche te acercas y nos encontrarás.....Te escribiríamos una carta o más... en este momento la realidad nos muerde la oreja.

Algo más, que no todo http://www.flickr.com/photos/vickyver17/5174668621/

SILENCIOS EN LA NATURALEZA

Hay silencios que retumban y gritos silenciosos. Hay miradas y mirados y mirones. Hay cirios en iglesias y cenutrios en la tele. Hay conversaciones sin palabras, sin sentido, sin fondo y sin armario. Al salir cierren la puerta por favor. Todo el dia esperando y al final unos zapatos inservibles, dieron con la llave. Y la llave no es otra que palabras. Sin sentido por supuesto.

Somos mas de ciudad que de campo, pero a veces nos dejamos llevar por las apariencias, por el verde (sin ser viejos), por el agua y los paisajes. Donde andas zapatero?

Naturaleza con botas, de RC para TapAt22

LA ESTIMA VARADA

Los niños corrían calle arriba al grito de "¡se muere la estima!, ¡se muere!". Era cierto. Estaba tirada, boqueando, entre estertores, en una acera salpicada de espuma...el asfalto rompía contra el bordillo. Son los agostos con viento rebelde. En unas horas miles de voluntarios se empeñaron en la salvación de la estima varada . Mantas húmedas, guitarritas, monos de colores, también algún mandril, hules de flores, tiendas de campaña, el comercio injusto, bailes y lonas. La carretera era un campamento de refugiados activos. Algunos tuvieron que montar la canadiense azul, de refajo naranja, en el parque. Los mejillones rechinaban al dejar la lata. Era difícil salvar los berberechos, imposible con limón.
Fueron días de fotos, de agonía y arcoíris a ras de suelo. La estima murió. Arropada pero muerta. La marea se disipó entre el vapor de unos días lentos.
Hoy el esqueleto de la estima se exhibe en una urna gigante bajo una cúpula decimonónica. Los niños pasean alrededor ojipláticos, los jubilados reincidentes sonríen, los científicos piden paso, las colas borran las aceras y un violoncello susurra una vez al año....todos los años. Todos han visto esa osamenta reconstruída. Todos menos tú. A veces corres al pasar por el gran portón verde con clavos. Otras miras la oscuridad palaciega del vestíbulo.
Han publicado varios volúmenes con las motivaciones razonadas de aquella muerte sobre los grises. Hay semanas en las que decenas de charlatanes se arremolinan en las tribunas. Todos dicen saber y solo sabes tú. Nadie te conoce, no tes has presentado , simplemente estás, pero te has ido sin entrar. Nadie te pedirá explicaciones....salvo tu culpa.

Mañana ya nadie reclamará una placa en el lugar de los acontecimientos...vil metal. Hoy sin brillo.

Los cuentos de Canterbury de Victoria Verdier para Tapat22

¿más? http://www.flickr.com/photos/vickyver17

ESPERAME EN EL TÍBET

Hay imágenes que suenan a bolero, a bailes interminables, a sugestiones sin línea de horizonte. Cuando gritan desde el techo del mundo...por aquí se mueven las lámparas y cantamos absortos sin sabernos la letra. A veces somos primitivos, de punk tan depurado que te vemos cristalina. A veces queremos voces sin paisaje....o solo el paisaje....con un piano y tú. En esta angustia de la soledad, inabarcable. Si no nos mata el otoño nos matará el domingo.

Gira il mondo gira . de RC para Tapat22

Mi casita de papel de RC para Tapat22

On de road again RC para Tapat22

Cantame en color RC para TapAt22

DEL GRIS AL AMARILLO....O VICEVERSA

Toda una vida, larga, corta...entera, no da para disfrutar de los cambios geológicos, los enfriamientos esos de los libros. Esos relatos, con dibujo anexo, en los que un abuelo mamut dejaba Manhattan para pasear por Cuenca y beberse un vino en Logroño, por ejemplo. Quizá todas las chinas que tiramos a tu retina; todos los susurros que soplamos a tu oído interno; todas las melodías en berbiquí; todas las luces que encendemos a tu paso; todos los testimonios...tantos... son para tí. Así que el riesgo está en que puedes perecer aplastado o aplastada, harta o harto, sarta o sarto...a un vacío tan doloroso como lo sería tu olvido y/o desprecio. Pese al riesgo seguimos ofreciendote luces de colores, que tan colores son unos como otros....aunque otros menos que tú.

De NYC nos ha llegado una colección exquisita de belleza arremolinada y alguna panorámica, impresas en un papel de envidia y alguna lágrima de acuarela, escritas con tinta de cilantro, proyectadas desde algunos días oscuros, como los cines con motor ... continuará.

Del gris al amarillo ....o viceversa (a la espera de título definitivo). Victoria Verdier, cedida de manera irresponsable a Tapat22 para su exhibición pública. (Gracias).

Todavía sigues pensando que el gotelé tiene ese nosequé que no merece grandes obras. Eres imbécil.

CORRIENTES

Uno??? Pero si son cientos. Tanta gente no puede estar equivocada. O si. La religion son millones. De personas. De millones. De mentiras. De verdades. De ilusiones. De millones. Y tu me lo preguntas? Religion eres tu, aunque no (lo) creas.

Me llevais con vosotros? De RC para Tapat 22

EN LA SONRISA SECA. DONDE SE HA BEBIDO TODA LA SALIVA A MORDISCOS

Cuando no queda miel en los labios. Cuando los labios se han secado. Cuando los tarros se han quedado vacíos y solo queda savia, sal y saber....Cuando la vaselina se despide y las ventanas se oscurecen. Es en ese momento o un poco después, cuando se tensan en lira los intestinos, cuando buscamos las fuentes de luz, en esa energía que han cantado los snobs y que parece cunde a ras de suelo. En mantra deseado, para no sentir el frío del suelo, en mantra al fin y al cabo...en mantra sordo aparecen los abrigos lejanos. En mantra que no guardan los maleteros.....Pues aquí nos quedamos, que puede ser allí...depende de donde desees colocarte, o donde puedas. Venga, ¿aquí?....aunque ya regresamos.

Un hueco para la sonrisa. RC. para Tapat22

POR LOS CERROS TIBETANOS

De las discusiones que jamás asolaron el Imperio Austro-Hungaro (Austrúngaro) está la de la "mirada de reojo". Así planteada parece imperfecta, y lo es. Por eso hay que mentir y reír, reír y mentir en los porcentajes saludables para el yo y el alrededor. Recogemos el tema, ahora que el mapamundi se acumula sobre esta mesa y nuestros pistoleros y pistoleras ofrecen al orbe retablos desprotegidos, ayunos de barroco, color de frente y con los ojos bien abiertos. Nos hubiera gustado completar estas muestras con caricias, pero somos meros esclavos del catalejo y las noches al raso. Seguimos buscando las paredes vírgenes para alumbrar en formato grande....antes de alumbrar habrá que....exponer, que es exponerse....y Onán pide en un portal. Dejen los buzones abiertos...a veces llegan maravillas Bárbaras, a golpe de piano, en blanco y negro, en flequillo y francés, ojos afilados en Cleopatra ex de Hollywood ...pero esto son otras canciones....o la misma (tiriririri....pour un....regarde moi.....), o quizá "Si la photo est bonne", aunque esta sí que es otra historia, curiosidades y curiosas.

En el mismo sentido. R.C. para Tapat22

Vestidos de domingo, o lunes R.C. para Tapat22

NOTA: muchos han dicho antes eso de "cuando quiera lo dejo". Si has llegado hasta aquí, o partes desde aquí...eso va a ser sencillamente imposible. Añade a la ristra de vicios el de mirar para ver, el de querer aunque duela. Solo (ésa RAE) nos podemos comprometer a darte compañía, merienda cena, conversaciones crecederas, una carta escrita por las dos caras, una moneda sin cruz, una procesión sin santo y tantos besos como necesites. Aquí o en el Tibet.

UN PASEO POR EL TIBET

Estoy sentado ahora en un café

y mi alma late late

de sed de no sé qué

tal vez de chocolate

(Carlos Edmundo de Ory)

Volvemos a sentarnos. Hemos estado en el Tibet, en Nueva York, hartos a tiempo parcial, pero dispuestos a aparecernos a los pastorcillos y gentes de mirada. Iremos dosificando las ventanas para seguir construyendo estos edificios de luz. Después de un disco y muchos kilómetros, después de mirar y escribir solo para tí, de guardarnos los besos y disparar a ráfagas hasta el dolor, después del pues ...efectivamente SI. . Ahora buscamos paredes de buen parecer dispuestas a ser maquilladas con rostros y grises, o a sus hermanas pequeñas, para dar color y hacer sobre su adolescente pintura plástica un mural de manzanas y peras.

Homenaje tibetano a Úrculo. R.C para Tapat22